Vuelva usted mañana

Quejas, quejas y más quejas. Mira qué nos gusta quejarnos. Esta mañana, yendo al trabajo, una chica nos dio la brasa durante más de veinte minutos conversando con su hermana por teléfono (en español). Que si su hermano quinceañero está muy consentido, que si le roba dinero a su papa (sin acento), que si después le echan la culpa a ella de eso, que si esto ya se veía venir, que un día nos saca la navaja y tenemos un disgusto, que si ha pensado en denunciarlo a la policía pero es inútil porque es menor y no le van a hacer nada, que si hace falta lo metemos en un reformatorio, que qué se cree el mocoso eso, que si encima sospecha que igual les ha salido marica... (que introdujera esto último después de haber dicho lo anterior me pareció espeluznante). Vamos, que el chiquillo debe de ser una buena pieza, pero a mí, que tenía un dolor de estómago terrible y no me apetecía ni escuchar música y aislarme, y al resto del autobús, que encima no entendía ni jota, nos retumbaban los oídos del volumen atronador de sus palabras. Qué mal me sienta lo del móvil en los transportes públicos, la gente que no aprecia la intimidad propia ni el respeto a los demás. Y ahora dicen que llegará aquí en breve una tecnología ya existente en otros países que permite que se pueda utilizar también en el metro. Pues vaya...

En el trabajo, más quejas. No me gusta hablar, no lo hago nunca, o casi nunca, del sitio donde trabajo, por varias razones. Primero, porque soy de esas personas para las que su trabajo es solo eso, un trabajo, en el que estoy con el único objetivo de ganar dinero, y me olvido de él desde el mismo momento en que salgo por la puerta. Segundo, porque en parte estoy contento de tener un contrato de treinta horas semanales y al mismo tiempo un sueldo razonable que me permite vivir más o menos bien, y estos turnos alocados (he tenido cinco días libres seguidos, ahora trabajaré seis, luego otros tres libres, luego otro día sí, luego otro que no) que a veces me hacen no saber muy bien en qué día vivo, pero que también consiguen alejarme de la rutina y del típico "lunes a viernes + fin de semana" en el que consiste la vida de tanta gente, y la mía hasta hace no tanto. Y tercero, porque sí hay muchas cosas de mi trabajo que no me gustan y que criticaría, pero no lo hago porque no me parece ético hablar mal de quien me da de comer. A lo que iba es que, por las características de mi ocupación, tengo que tratar todos los días con muchos clientes, de los cuales un gran porcentaje vienen también a quejarse, y que a veces uno está hasta el gorro de ser la vía de desahogo de los demás. Que yo también tengo días malos y también vivo en un ciudad muy estresante y no lo pago tanto con los demás, caray.

Y, tomando café con algunos de mis colegas, pues, claro, más quejas, y otra vez a escuchar la misma historia que llevo escuchando cíclicamente durante tres años. Un chico recién llegado hablando mal, o fatal, de la burocracia inglesa, y, por supuesto, por extensión, del país, o de ese ente llamado "los ingleses". Que es muy difícil abrirse una cuenta del banco, que lo de pedir cita para que te den el National Insurance Number es un rollo, que si mi casero esto, que mi vecino lo otro, y, finalmente, la guinda que siempre acaba por llegar: que en España las cosas no son así, que todo es más fácil y TODO ES MEJOR. Ay, esa actitud... Qué poco me gusta que la gente venga predispuesta a comparar, a pensar que todo debe ser igual, y que todo el monte es orégano. Y qué poco me gusta la postura de rechazo sistemático a lo ajeno, o venir a otro país pensando que es lo mismo que mudarse al piso de arriba, que todo van a ser facilidades, que nos lo van a dar todo hecho. Qué manía con venir desde el primer momento a sentirse extranjero y a criticar, en vez de intentar integrarse y disfrutar de la diversidad y la riqueza de una cultura ajena.

La cuestión es quejarse, así que yo también me quejo de los que se quejan.